sur cette face de l’être ou nous sommes exposés
sur cette aridité que traverse
le seul vent de finitude
que celui qui brulait debout
comme une vigne
que l’extrême chanteur roule de la crête
illuminant
l'immense matière indicible
que le verbe s’éteigne
dans cette pièce basse ou tu me rejoins
que l’âtre du cri se resserrer
sous nos mots rougeoyants
que le froid par ma mort se lève et prenne un sens
( Y. Bonnefoy/douve)
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